“ТЫ ЧЕЛОВЕК, КОТОРЫЙ СПОСОБЕН ОТКРЫТЬ ГЛАЗА, КОГДА ВСЁ ДОЛЖНО ПРОИЗОЙТИ ВО СНЕ…” - отвечает мне Даша… Она лежит посреди большой комнаты со старомодным совково-дачным дизайном, на жёстком, ветхом – линялом, протёртом до дыр – разноцветном ковре с крупным, необычным орнаментом, который кажется то индийским, то индейским – этой осенью всё такое – в исчезающих, но всё ещё терпких клубах мистического тумана, завернувшись в полосатый кирпично-коричневый шерстяной плед грубой вязки с неприятной на ощупь рифлёной поверхностью, как будто, вздрагивая от нервного электричества, касаешься свежей, накрахмаленной, прохладной простыни сверхчувствительными кончиками детских пальчиков летним вечером, в последнее воскресенье каникул, и блаженный, волнующе приподнимающий тюлевую занавеску, ветерок доносит сквозь таинственный тёмно-синий прямоугольник открытой в космическую бездну форточки душистые испарения супергустого воздушного квазисиропа…
по-настоящему психеделическая литература - повесть Ушлого Пакостника "ДРОМОМАНИЯ"